Les funérailles d’un ami m’ont ramené pour une journée à Manosque.
Cette fois encore, je suis entouré de fantômes.
C’est dans ce département qui s’appelait alors les Basses Alpes,
Que jeune garçon de dix-huit ans, je débarquai un après-midi de juillet.
Il y a de cela près de soixante-dix ans et j’ai l’impression que c’était hier.
Sur un haut plateau dominé par la montagne de Lure lumineuse et désertique,
Au milieu de savants et de techniciens accueillants
J’entamai ma future vie d’adulte et mon premier emploi.
Je fus charmé par le parler et le doux accent des habitants.
Ce n’était pas l’accent marseillais répandu par les films de Pagnol,
Mais une sombre musique proche des romans de Giono.
Puis la vie m’a conduit bien loin de là.
Mais la chance, le hasard ou la destinée
Ont voulu que je revoie la lavande du plateau de Valensole,
Les mystérieuses andrones de Sisteron et sa citadelle,
Après avoir admiré l’immobile défilé des Pénitents des Mées.
Il me semble que cette partie de la Haute-Provence
Est une sorte de seconde terre natale.